Spiegelnde Wunderkugeln

Manch­mal glänzt ein ein­zel­ner, gross wie ei­ne Christ­baum­ku­gel, manch­mal rei­hen sich dut­zen­de an­ein­an­der, Per­len­ket­ten an den Fä­den ei­nes Spin­nen­net­zes. Manch­mal ein ge­knick­ter Halm, im Win­kel hat sich ein Hauch von Tau ge­sam­melt, hängt und hält. Manch­mal ein Ge­wim­mel von Trop­fen, in de­nen sich das Gras spie­gelt. Ein­mal im Tau­s­pie­gel ei­ne Kuh, ein Bau­ern­haus, auf dem Dach ste­hend.

Im­mer, Bild für Bild, ein Na­tur­wun­der.

Die be­tö­ren­de Welt der Tau­trop­fen hat es Mäd­del Fuchs an­ge­tan. Über ein Dut­zend Jah­re hin­weg hat er sie mit der Ka­me­ra be­ob­ach­tet, ei­ne Si­sy­phus-Ar­beit, er­zählt der im aus­ser­rho­di­schen Spei­cher le­ben­de Fo­to­graf. Im Früh­ling und im Herbst wa­ren die Chan­cen am bes­ten, im Som­mer wür­de der Tau zu rasch ver­duns­ten. Mög­lichst wind­still muss­te es sein, kalt war es oft, wenn sich der Fo­to­graf auf die Lau­er leg­te, dick ein­ge­packt im nas­sen Gras, das Ob­jek­tiv nur Mil­li­me­ter von den Tau­trop­fen weg. Je­de Be­we­gung, je­der Atem­zug konn­te das Bild zer­stö­ren.

«Ein lan­ger Lern­pro­zess», schreibt Mäd­del Fuchs im Vor­wort zu sei­nem Buch Dew­drops, «mit un­zäh­li­gen Ent­täu­schun­gen. Die Tau­trop­fen ge­wäh­ren dem Fo­to­gra­fen Zu­gang zu ih­rer Welt, aber nur lang­sam.» Mit der Zeit wur­den ihm die Trop­fen zu We­sen, In­di­vi­du­en mit ei­nem «In­nen­le­ben», wie er es nennt.

In die­se hoch­emp­find­li­che Welt taucht man in je­dem der ge­gen zwei­hun­dert im Buch ver­sam­mel­ten Trop­fen-Por­träts tie­fer ein. Die Trop­fen wir­ken auf ei­ne ei­gen­tüm­li­che Art be­lebt, sie sam­meln sich zu hei­te­ren Ge­sell­schaf­ten, spie­geln sich in­ein­an­der, bil­den Gir­lan­den ent­lang von Spin­nen­fä­den oder küh­ne Skulp­tu­ren im Zu­sam­men­spiel mit den Gras­hal­men. An­de­re hän­gen ein­zeln schwer am Halm, könn­ten sich je­den Mo­ment ab­lö­sen.

Das tun sie aber nicht: «Der glit­zern­de Trop­fen / wird nicht vom Busch­klee fal­len / so fein er auch schwankt», schreibt Hai­ku-Meis­ter Bas­hô sinn­ge­mäss in ei­nem der elf Ge­dich­te, die die Fo­tos durchs Buch be­glei­ten. Der fra­gi­le Trop­fen als Sinn­bild von Ver­gäng­lich­keit und Be­stän­dig­keit zu­gleich hat die ja­pa­ni­schen Dich­ter im­mer wie­der be­schäf­tigt – so auch Ko­ba­ya­shi Is­sa, ei­nen an­de­ren Gross­meis­ter des Kurz­ge­dichts, der uns «Gras­hüp­fer» au­gen­zwin­kernd auf­for­dert, die Tau-Per­len sei­en nicht da­zu da, nie­der­ge­tram­pelt zu wer­den.

Dass sei­ne Bil­der ja­pa­nisch an­mu­ten, ist Mäd­del Fuchs, wie er schreibt, früh schon auf­ge­fal­len. Spä­tes­tens bei ei­nem Be­such im Zen­klos­ter von Ka­na­za­wa stand der Wil­le fest, sei­ne Bil­der «auf ja­pa­ni­sche Art» zu pu­bli­zie­ren. Dass das Buch dann zwei­spra­chig, eng­lisch und ja­pa­nisch, und in kost­bars­ter Auf­ma­chung rea­li­siert wer­den konn­te, da­zu tru­gen ei­ne pri­va­te Stif­te­rin und der Zür­cher Ver­le­ger Se­bas­ti­an Cremers bei, der es in sei­ne «Ever­y­edi­ti­on» auf­ge­nom­men und erst­klas­sig be­treut hat.